Billet

Supermarket


La vie n’est qu’une suite de traumatismes plus ou moins bénins qui jettent des ombres cruelles dans le quotidien, instillent de nombreux doutes, cohortes d’idées noires
Mais parfois tu te dis que tout ça, oui, tout ça, n’est qu’une vaine mise en scène, un drame que l’on s’invente pour se mettre en vedette d’un spectacle qui, fustigeant l’Ego,
éreintant l’idéal des contes de fées,
la vie promise aux enfants, finalement sombre et éjaculée, soumise aux mathématiques sociétales,
Élabore une mythologie qui fait intervenir hasard et destin dans des labyrinthes étriqués
Il est temps de cuisiner, avant que de dériver,
temps de mettre ta plus belle robe, pour enfin visiter la petite supérette du coin
où parfois des jupes se retroussent, dans l’arrière-boutique, sous la lumière cafardeuse d’un néon capricieux
De l’amour qui se donne à la sauvage
De l’amour plein le tiroir-caisse
Vivre comme une boule de flipper
Aujourd’hui plus qu’hier et bien moins que demain
Ce serait terriblement romantique nonobstant la musique qui scande des horreurs sans nom sur un beat minimal
Autrefois tu préférais la froideur glaciale de l’écarteuse et ce gynécologue aux yeux globuleux, haleine mentholée, qui furetait dans la chaleur de tes entrailles
Où est le prince charmant ?
Envoie prince charmant par SMS au 666
Les publicités mensongères bourdonnent, exécutent des symphonies qui te perdent
Une valse en tout point cruelle, salsa démoniaque pour une ballerine exsangue, rompue aux sirènes alarmantes de l’anorexie
Un regain d’optimisme, devant la supérette : il est là, le jeune amour, il a à peine quinze ans, le double en négatif de ton âge, le tiers de ta superficie : plus de chibre que d’années, la sève douce qui coule comme un gentil ruisseau
Aussitôt, tu rêves qu’il colonise les profondeurs assourdissantes de tes entrailles
Vieille volaille
 
Poème retrouvé dans ton tiroir, entre deux tranches de salami, un missel, un téléphone portable [1]
 
Je suis allé tâter de la courgette à la superette
L’absence d’aubergine m’a transpercé
Qu’il est facile de trouver des oignons
Des doux, délicats, tous mignons
De ceux qui font pleurer dans les chaumières
Les rustres, les lourdauds, les mégères
Les jeunes et belles ménagères
Pleines d’entrain, de bonne volonté
Non encore assassinée par des poupons entêtés
Zébrées de vergetures et rongées par l’absence
D’un homme qui pourrait succomber au végétal
Les dangers d’un concombre en tout point minimal
Chaque homme renferme une femme qui s’ignore
Quand bien même la plupart sont des porcs
Avoue, mon amour, comme ils font tes délices
Ces légumes bien trop lisses pour ton cher orifice.

 


[1] Il s’agit là, prétendais-tu, de ton kit de survie. Tu affirmais avec un zèle princier : ce sont les hommes qui fournissent les préservatifs parce que les femmes offrent tout le reste, lubrifiant naturel compris.

 

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